“Certe vite s’imparano due volte.

La prima si vive sulla pelle senza permesso.
Accade e basta.

La seconda comincia nella mano che impugna la penna, che sceglie di non fuggire, ma di restare nell’incendio per farsi voce.

Queste pagine sono parole di carne in un viaggio tra le cicatrici di ieri e il germoglio di domani.

Sono il buio che morde, la violenza che tenta di farsi silenzio,

e la natura che urla la sua ostinata bellezza tra le crepe.

L’amore non è un approdo, ma ciò che colma il baratro in un abbraccio.

La maternità non è un ruolo, ma il prodigio di una radice che, nella sua inadeguatezza, continua a scavare il deserto in cerca d’acqua e la trova, inaspettatamente, nelle mani tese dei figli.

Una voce che diventa coro e casa.

Per tutte le donne che portano in silenzio una ferita che il mondo non ha saputo vedere, e per chi ha camminato scalzo sulle proprie macerie scoprendo che, nel cuore della cenere, rinascere è l’unico atto necessario.”

Da un amico e poeta.